Зов Древних Трав
Ты лежишь в своей комнате, на своей постели, под своим теплым одеялом, слушаешь завывание ветров и закрываешь глаза. Но это ни чего не меняет. Время медленно течет как кровь в пульсирующих венах.

Она опять приходит в твой мир, отгоняя желанный сон.

Ты смотришь в потолок усталыми глазами, сил нет, нет отдыха, нет ничего кроме мыслей. Ооо... Их предостаточно. Они путаются в тяжелой голове медленно переходя... в сон? Нет. Сон, как будто испугавшись этого существа, уходит, в недосягаемые дали...

Так не хочется думать. А мысли роятся, насыщая холодный воздух, проникая сквозь малейшие щели в утомленное тело, опутывая его собою, не давая провалится в успокаивающею тьму.

И не надо смотреть на часы - все прекрасно видно сквозь щели в трисах. Рассвет встает над городом.



Вот такая она - бессоница, и не надо изящных стихов. Она проста и жестока, и мне она не нравится.